QUARENTA GRAUS DE SERTÃO-Forty degrees of dryness

O asfalto vai cortando  a terra seca e judiada pelo sol…

Não aprendemos a semear, não ousamos cuidar e não saberemos colher, portanto jamais conjugaremos  os verbos dividir,  contemplar,  resplandecer…

Linhas de trens abandonadas e instaladas fora do lugar, revelam o quanto somos absurdos  e quanto fazemos mal uns aos outros. Talvez tenhamos que nascer de novo, juntos, para reparar tanta anarquia acumulada.

Animais atravessam a pista que fora feita apenas para os carros.  Alguém esqueceu de alguém ou foi impressão minha? Carnes, penas e pelos  são esmagados impiedosamente, e outros, outros e outros bichos são afugentados pelos sons dos motores ou busca  de sombras que não existem mais.

Nesta paisagem  pintada de marrom desbotado,  a natureza tenta dar o último gemido para salvar sua sina,  vítima de tantas cobiças,  ambições e burrices de governos inoperantes.

Vez ou outra, surge uma massa de  arvoredos,  que disfarça nossa culpa descarada. Arvoredos sortudos ou guerreiros,  não sei… Galhos solitários…Solidários às aves que não têm para onde ir. Suas raízes  puxam para si o resto de umidade  da terra esturricada para escapar das pancadas do sol.

Açudes, jumentos e urubus sugam cegos  o que resta…da água, da morte, de nós…

Os cactus são heróis estáticos, quase petrificados na sua missão de resistir.  Permanecem respirando  e dão pontadas de vida pelo caminho. Caminho que é nosso, mas todos sabemos,  que aquilo que sangra,  nunca é de ninguém.

Pequenas elevações montanhosas estão cobertas por  plantas nanicas e depiladas, que derretem aos poucos neste  caldeirão que transborda a  quase quarenta graus.

Meu corpo está a quarenta graus… estirado no asfalto que transpira em chamas, em meio a brisa do sertão.

Ninguém deveria morrer sem antes conhecer a beleza do sertão nordestino.

Patos, PB